熬夜阁

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那种感觉又来了（第1页）

君舍开始像上了发条一样，每天清晨准时出现在这扇窗前。

运河的晨雾还浓得化不开，男人已经端着咖啡倚在窗边，那是他新一天的开幕仪式。

他看着她几点醒来，几点出门，又几点裹着一身消毒水味归来。

她走路总微微低着头，像在数地上的鹅卵石。一紧张，就会无意识咬嘴唇，把那点可怜的嫣红咬得发白。只有见到那个傻大个时，才会偶尔露出一点笑容，眼睛弯成月牙

她作息比巴黎时期更混乱，八点半雷打不动推门而出，却常常要待到街灯一盏盏亮起来，才肩背垮着，拖着疲惫的影子回来。

“准时又敬业的小兔。”他对着空气举杯，仿佛在致敬某种可笑的精神。

敬业到了….近乎自虐的地步。啧，就凭那副风一吹就倒的身子骨？君舍的眉头皱起，指节在窗框上叩出轻响来。不过，这点无名火来得突然，去得也快。

救世主情结泛滥的小兔，他嗤笑。

偶尔，她会拐进街角的面包店，买那种撒着糖霜的硬饼干。总是小心翼翼地用纸包好，像捧着什么珍宝，那大概是她在血污与死亡之间，给自己预留的一点微不足道的慰藉。

而那条克莱恩留下的杜宾犬......

君舍的指尖在望远镜上收紧。那个刀疤脸尽责得令人叹为观止，几乎寸步不离，好几次，他的座驾滑过时，隔着布帘，他都能感到那道视线如刺刀般追随着，直到拐过弯道，才堪堪收回。

好狗，君舍唇角扯了扯，可惜跟错了主人。

他没有贸然接近，鼻梁似乎还记得华沙那一拳的钝痛，更难忘的，是倒地时后脑撞击地毯的闷响。那个死掉的波斯商人品味确实不俗，手工地毯软得能缓冲撞击，却缓冲不了他当时的狼狈。

公务闲暇的时候，他会顺便换个地方透口气，权当是熟悉阿姆斯特丹。

红十字会侧面的废弃仓库里，积灰的窗沿正对手术楼。他征用这里的理由冠冕堂皇：“监视可疑人员流动”。

此刻他正倚在窗边，指尖夹着刚破译的电文。指腹轻轻一弹，纸页发出轻响，眼底浮起一丝玩味笑意来。

“风车”的下线，这几天终于露头了。

叁处可疑信号源，每周叁下午准时出现，两个在运河区的古董钟表店阁楼，另一个在大学植物园的配电室里。锁定的人选也浮出水面，一位图书管理员，一个在港口清点香料桶的报关员，还有一个——

他的目光在第叁行档案上停留，艾歇巴赫空军少将的老管家。

说起这个，还真该好好谢谢小兔，她总是能在最不经意的时候，提供最绝妙的灵感，他漫不经心地想着。

前几天纯粹出于无聊，他翻看了占领区军官管家的备案资料。原本是想查查照顾小兔的那位管家太太底细——事实证明，她干净得像漂白过的亚麻布，却意外瞥见另一个名字：格蕾塔·施莱特。

附件里夹着1940年的推荐信复印件，落款是某位已故的西里西亚伯爵夫人，措辞华丽得像咏叹调，语法却露了马脚：一个格助词的用法，分明是柏林北部方言区的风格，而非西里西亚腔调。

他合上电文。“今天就到这里。” 既是对自己说，也是对那个看不见的“风车”宣告今日休战。

该去欣赏下一幕了，他的阿姆斯特丹私人剧院特别场，每日准时开演。

两点左右，通常是人最困乏的时候。他总能看见她跟着那个傻大个儿穿过连廊，后者如古希腊石像般立在手术楼门口，守着她进，等着她出。

君舍靠在窗边，烟卷在指间静静燃烧，青白烟雾与仓库的霉味缠绵交织。

他闭上眼，轻易就能描摹出门另一边的画面。

她穿着洗手衣，口罩遮住大半张脸，只露出那双大得过分的黑眼睛，握着柳叶刀，穿梭于血肉之间时，是否找到了比祈祷更真实的救赎？

救人的滋味如何，小兔？他吐出口烟圈。

是不是比抄写那些早已凉透的名字，更能触摸到活着的实感？

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俞琬开始察觉到一丝不对劲。

那是一种无法言说的感觉，像一缕不属于这个季节的阴风掠过皮肤去。

好像…总是被谁看着。

起初只是隐隐约约的，后颈偶尔发凉，走在连廊时总错觉身后有脚步声，可每次回过头，只有风穿过空荡荡的拱门。

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