熬夜阁

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十（第2页）

房子的走廊里传出了收音机里的广告节目。他们已经起床了。

门铃就在头顶，踢起脚尖就可以接着。

可是，台阶上突然摆满了仙人掌。

有脚步声朝门口走过来了。

芩芩抬头看了一眼门铃，怔在那里。

门锁在咔咔地响，插销在响。

她忽然转身跳下了台阶，跳在雪地上。她险些儿又滑倒，却紧紧抱着她的手套，飞快地跑起来。

“芩芩——”她听见身后粗鲁而绝望的叫喊……雪还在下着。它们曾经从广袤的大地向上升腾，在净化的渴望中重新被污染，然后，又在高空的低温下得到晶莹的再生——它们从高高的天际中飘飞下来，带来了当今世界上多少新奇的消息……

呵，仙人掌，你不在积雪的路边，也不在芩芩的胸口，而在这里，在这破败的小屋的窗台上，一盆盆、一簇簇，苍翠、挺拔，像手掌、像拳头、像手指，也像手腕……是手，凡人的手，普通人的手，创造生活的手，而不是什么仙人掌。你有刺，可你多么有力，你是会改变一切的，当然会改变，只是唯独不能改变自己的命运……

“我来了！”芩芩急切地喊。她没有敲门，径直闯了进去，“我来了！”她焦灼地喊，站在屋地中央。“假如你需要我……”她说过。可是不，不是。是她需要他，去按门铃的一瞬间她才真正明白了自己；“我来了……”她讷讷地自语，却为这空无一人的小屋的嗡嗡回声感到凄寂怅惆。

门开着，薄薄的被褥叠得整整齐齐，却没有人。仙人掌在举手向她致意，或许是说再见。

她颓然跌坐在凳子上。腰骨震得生疼。

桌上是一堆打开的书，杂乱无章地叠在一起，露出夹在书页里的小纸条。她瞟了一眼，发现那都是关于经济问题的论著。书的最底下压着一叠狭长的白纸，写着黑压压的小字，好像是一篇文章的手稿。芩芩注意到那白纸似乎是从什么地方裁下来的毛边，废品商店有论斤卖的。书稿中露出那只倒扣的蓝边粗瓷白碗，旁边压着一本很旧的笔记本。

闹钟在“塔塔”走着。芩芩坐着有点发闷，拾头对了一下表，钟很旧，却走得很准。

她猜想他是出去吃早点了。她的目光停留在那本灰色的笔记本封面上，犹豫了一下，终于忍不住拿起来。

“啪——”什么东西从本子里掉出来。好像是一块旧布头，还有一张发黄的纸片。

芩芩好奇地打开那块一尺见方的布头来看，她的心骤然缩紧了。

白布上有一行歪歪扭扭的血写的字迹，由于时间的漫长而显得模糊发黑了，从那模糊的片痕中隐约可辨认出“誓死捍卫……曾储1966年”等几个字。

这是一份血书。这么说当年他也写过血书？用牙齿咬破手指，用小刀扎进皮肤，滴下来点点忠诚的鲜血……这么说他也曾经有过狂热的年代，有过迷信，有过受骗，有过……血书是历史真实的记录，凡是从这块土地上长大的青年会犯过的错误地都有过；凡是一颗真诚的心会经历的苦痛他都经历过。可他为什么竟然没有从此一蹶不振呢？为什么没有万念俱灰、沉沦、堕落。

她抓起另一张纸片来看，脸上愀然作色了。

倡如她没有看错，这是一张遗书。千真万确，上面用毛笔写着几个字；“别了！生活！——曾储1970”。

奇怪的是，生后两个字被加上了圈圈，在一九七O年的下面，还有几个用钢笔写的阿拉伯字：1971，一个细长的箭头指着“别了”那两个字。

这是什么意思呢？芩芩看不懂。那明明是一份遗书，他却活下来了。活得这么乐观、兴致勃勃。像这仙人掌，不需要很多的水，耐饥耐旱，顽强、固执……他到底怎么活过来的呢？是什么样绝望的悲伤使他产生过死的念头？他总是一个谜，你不能理解他，就永远解不开这个谜底……

门“吱呀”一声轻轻推开了，伸进来一个小脑袋。

“曾哥在家吗？”是一个小男孩，顶多不过八、九岁。胖乎乎的脸蛋，怪好玩的。

“进来。”芩芩招呼他，“找他有事吗？”“有事。”那孩子腮上挂着泪痕，哭哭唧唧地说。“我哥踢球把王奶奶家的玻璃打坏了，反赖我。我妈向着我哥，我让曾哥评理。上回我妈同魏大娘干仗，就是让曾哥评理的……”“哦？”芩芩觉得有点好笑，你曾哥，是人民代表吗？“代表？不，不代表。孩子想了想，晃晃脑袋。”可他啥都管。“哼，管到我头上来了！也不睁眼瞧瞧我是谁？我魏老娘可不是好惹的！”一阵连珠炮般的骂声从窗外飞进来，虽然看不见人影，也能想像出一个泼辣的中年妇女，两手叉腰站在路上，冲着这边叫道：我的垃圾爱倒哪儿倒哪儿，用不着你来告诉！吃饱了撑的，见天多管闲事……“魏大婶，这就是你的不是了。一个白发苍苍的老太太颤巍巍地出现在小窗口，怀里抱着一包东西，”你那垃圾倒的不是地方，光知自个儿图省事，哪回不是小曾子帮你收拾掉的。一年三百六十天，人也该有个明白的时候，你还好意思在这儿咋呼……我……哼……他帮我收拾，他这是愿意！哎，别走，魏大婶……芩芩听见了那个她等待已久的熟悉的声音。脚步咔咔踩着雪走过来，在小窗外站住了，笑呵呵地说。

“咱们干脆说清楚了，您要再往这块儿倒垃圾，我就让街坊大伙往上倒脏水，在你门前冻上一座冰山，开春儿够你瞧的：还不是你自个儿倒霉……”“自个儿倒霉……哼……”底下没声了。

“曾哥回来了！”那孩子扑出门去。

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